秋天到了，地里的庄稼都死了
我们在田野里幸福地收获它们的尸体
粮食的死亡被我们年复一年排练着
它们静静地站着，没有一丝恐惧

有一天，我们都老了
大地收下了我们的身体
破旧的眼睛被同样破旧的眼睑
疲倦地盖上，再等待
天空来收拾我们的“灵魂”

只有乌鸦穿过这一切
落在残败的大地上
大胆地——歌唱
1999．12